Проходит юность, полная мелодий,
И старость, кажется, уже не за горой,
Но вечно бродит, места не находит
Наш маленький бездомный домовой.
Что нам с тобою стоит дом построить
На месте милом, что живет в душе,
И сердце не терзать, не беспокоить
Пословицей о счастье в шалаше?
Чтоб полка книг у длинной стенки встала
И стол вписался в теплый уголок,
И мыслям в такт, которых стало мало,
Мурлыкал кот или трещал сверчок.
Но мы бредем, пути не разбирая,
По тропкам, предназначенным судьбой.
Нам вслед лохматой головой качает
Наш маленький бездомный домовой.