Под деревянным навесом: фейерверки, красные колпаки и продавщица.
— Вам помочь?
— Покажите колпак со звездами.
— Пожалуйста!
Должен мигать, вроде, если нажать кнопку. Ищу кнопку. Нахожу. Не мигает. Примеряю немигающий колпак. Чего-то на голове явно не хватает.
Продавец не решается что-либо сказать, ведь комментарии, как говорится, излишни.
— Беру! Черт с ним, что не мигает.
— Возьмите еще и пакетик! — улыбается продавщица и всучивает мне бесплатный пакет.
— Да не надо…
— Да возьмите!
— Ну ладно, — сдаюсь я, — дайте еще мишуру, вот эту — синюю «для мальчика», и вот эту красную «для девочки».
— Можно я вам её в тот же пакетик положу?
— Валяйте…
Ноутбук с папками: «медляки», «танцульки», «ретро», «танцы народов мира» и «отстойник». На большом телевизоре ретроспектива клипов Бритни. Спирс на мотоцикле. Еще худая. Стол в форме прописной буквы «П» и домашними закусками. «Снегири» потеют.
Хлоп.
— М-м… какая вкусная селедка под шубой!
Хлоп.
— М-м… кажется, в ней есть протертый грецкий орех…
— А теперь — частушки!
Баянист уже раз пять отыграл вступление, а я не могу оторваться от оливье.
— С «выходом» давай! Эх, говори Москва, разговаривай Рассея! — жарит по клавишам баянист.
Выхожу просто и без заморочек — вприсядку. Трещат швы брюк. Отдышавшись, достаю аккуратно сложенный листочек с сочиненными частушками и «жарю»:
«…ейный муж программист,
Хорошо, что не чекист!»
Хлоп.
— Не делайте так, я волнуюсь!
— А оливье-то настоящий… с курицей!
Замигал колпак.
Бритни усугубляет, кувыркаясь с мужчиной испанской наружности в кровати «три на три». Хочу такую же… такую же кровать. Женщину тоже хочу. Вдоль тоже. Поперек? Возможно… Еще — хочу зеркало над кроватью и красную или черную маску…
— За коллектив! — тонут «Снегири» в рюмках.
Хлоп.
— Дорогие друзья!..
— Отберите у него микрофон!
— Где ноутбук?
«Камикадзе, камикадзе, вечность ради одного дня…»
Игра. Чей телефон доползет до финиша первым?
Так… мой залип на старте.
— А чего вы хотели? Резиновый водонепроницаемый корпус! Стоп, я же судья!
— Ты же запишешь мне диск?
— Да, я отсканировал все фотки.
Хлоп.
Какие гладкие колени, тонкое платье и хребет, как у эмбриона. Поправляю бабочку. Кажется, Бритни разделась полностью. Нет…не может такого быть!.. Черт, это же клип «Металлики»?! Точно! Провод в руках Хэтфилда, как скакалка. Давай, Джеймс! Выбрось нахрен эту микрофонную стойку в окно!
У меня беспроводной. «Металлика» лабает «One». Из динамиков «Камикадзе». Диск с Бритни потерялся.
— Лампочки на колпаке еще мигают?
— Да!
— За нас, мужики!
Хлоп.
Интересно, на сколько хватит батареек?.. Ээээ… куда покатились?..
Манты.
Катаются снегири под столом.
Манты.
Порхают снегири над столом.
Снегири-не гири.
Манты.
— Это декольте сводит меня с ума!
Ммм… Горько. Сладко. Мандарины и нарезанные яблоки, тронутые ржавчиной...
Ходит по кругу гитара.
«Все идет по плану?!» — дай мне гитару, дай говорю!
Хлоп-хлоп в такси. Поземка. Запах «Vogue Aroma».
«Новогодние игрушки, свечи и хлопушки в нём,
А весёлые зверюшки мой перевернули дом…»