Быть женщиной… Право, грешно ли, смешно
Прикладывать столько усилий,
Чтоб в клетке, сплетенной из боли сплошной
Её на руках бы носили?
Игрушка у Бога в ладонях, она
По древу познанья — змеею,
Сначала любимая, после — жена,
И рядом, и все не с тобою.
Как Cирин, роняет печали слова,
Парит над рутиной и бытом.
Бредовых фантазий её голова
Полна или замыслов скрытых?
Подобно Моргане химеры плодит,
И в жерле эмоций горячих
Вскипает в ней то, чем ты будешь убит,
И то, что твой смысл обозначит.
Быть женщиной… Есть ли какой-нибудь шанс
В стихии безудержной этой
Поймать тишину, что зовется душа,
Быть той безымянной планетой,
Что кружится вечно вокруг пустоты,
Срываясь с орбиты сердечной,
И где-нибудь там, у последней черты,
Тебя остановит…? Конечно.