Будто доживаю, выживая,
Точно сплю с открытыми глазами:
Кажется, история простая —
Зал провинциального вокзала,
Все по графику: встречать чужие
И внепланово вскочить в попутный,
Легкой щепкою в торнадо жизни
Закрутиться глупо и беспутно,
И однажды все-таки проснуться
На пустынном полустанке неба.
Молодильным яблоком на блюдце
Выкатилось солнце. Белым снегом
Городок по крыши замело…
Затянуло инеем сомнений
Все, что давеча с собой звало:
Разнотравье помыслов и мнений,
Дальних станций стылое тепло.
Вновь скользят расплывчатые тени
По знакомым уголкам дворов,
И бегут мечты, как сожаленья,
В сумрачные заводи стихов…
Скорый поезд, обратился в точку,
Где-то в небе набирает ход,
А на счастье снова жирный прочерк.
Неужели в этом смысл? Не знаю…
Нет дождей бессмысленных на свете…
Может быть, история простая —
В песне неба маленький куплетик?