Сентябрь. Вечер. Нудный дождь.
Конец ещё одной недели.
И ты от следующей ждёшь
Судьбы настырной передела...
Уйдёт навязчивая мысль
О жизни, прожитой задаром.
Пойму сакраментальный смысл
Под дых полученнных ударов.
Раскрою правды парашют
И опущусь к воротам рая,
И с опозданьем попрошу
Прощенья у тебя, родная.
Я знаю — ты меня простишь...
Посмотришь ласково-серьёзно,
И я прочту в глазах про стих —
Спасибо. Хорошо. Но поздно...
пятница.14.09.07.