— Кто ты ?
— Я маска на столике вечности
Из себя, нелюбимого.
Будучи молод и пьян, разговаривал я с одной мадемуазель. Обо всём понемногу. В том числе и о нелёгком деле — стихосложении: слова, они как камни — все разные; трудно подогнать их друг к другу, что бы сложить устойчивую постройку и т. д и т. п. Будучи молод и пьян, тогда я ляпнул:
— А чего тут рифмовать, ежели она, рифма, то есть, везде. И как пример — пишу стихи я, вроде неплохие.
Потом, года эдак через три, задумался — стихи, стихия. Задумался и произвёл некие опыты. И обнаружил кое-что интересное.
Мир движется. Кажется, всё оки-доки — люди встречаются, люди общаются, травка зеленеет, солнышко светит, поэты, прозаики пописывают, художники рисуют, критики покрикивают, обыватель вертит головой, пытаясь не понять и тех и других. А вот стоит его, мир, остановить
Вот тут и начинается самое интересное. Под ногами асфальт, а под душою — бездна.
— Позвольте! — воскликнет любой из нас. — Я никуда не падаю. Мне комфортно.
Ой ли?
Оставлю учёным со степенями и критикам попытки классификации — вид гомо сапиенс, отряд — творцы, подотряды — поэты и рифмоплёты. Перейду непосредственно к размышлениям.
Открылась бездна, звёзд полна К стыду автора, не помнящего, из кого.
Из того, что для души поэта мир призрачен и относительно прозрачен, следует её якобы тонкость и отличие от других, не возвышенных, душ. Вовсе не следует и даже наоборот. Поэты есть существа подверженные безумию — в полном смысле этого слова. Безумие — как отключение ума, восприятие сердцем. Безумие — как подчинение хаосу, сиречь стихии.
Судьбы большинства таких существ это полностью доказывают — душа, погружаясь в стихию, или справляется с ней, или нет, посему гордецы, уповающие лишь на себя, кончают на физическом плане пьянством, наркоманией, выходками «истинного» поэта вплоть до самоубийства. Закономерный итог — либо дух обуздывает стихию, творя гармонию, либо резонирует с ней и становится нечистым духом.
Таким образом большинство поэтов не пребывают: 1) в тишине, 2) в благодати, 3) в истине, потому что Истина и есть слияние первого и второго.
"Когда б Вы знали, из какого сора растут стихи "Кажется, из Анны Ахматовой.
Рассмотрим вопрос о стихах. Опущу технические термины. Если проследить историческую динамику стиха, то не будет секретом тот факт, что она растёт. Ускоряется темп, звуки становятся всё более и более отрывистыми. Возможно, есть и ещё нюансы, но хватает и этих двух.
Конечно, можно сослаться на то, что мир движется быстрее, вернее, социум, общество. Это одно из следствий. А причина заключается в том, что мир стал тяжёлым. И не о материи идёт речь. Потенциально душа легче материи — она, при нормальном раскладе развития спокойно плавала бы в теле или рядышком, но вся беда в том, что Дьявол искусил человечество — если не получается построить материальный мир, создавайте тонкий.
Человечество, возомнившее себя равным Богу, с визгом устремилось в стихию — пока плескались на мелководье, всё было ещё ничего плохого. Мал помалу, незаметно прибрежные воды замутились, и пришлось лезть подальше.
Так, с помощью посеянной в сердце человека гордыни, Дьявол увлёк безмятежную душу в стихию. Все привыкли считать — поэт это дар божий. По всем критериям выходит проклятие Бога как Отца. Ибо Отец не желает безумия детям своим. Поэт же это одержимый неким стихийным духом субъект или объект. И что в поэте в конечном счёте побеждает: Гармония или Хаос зависят от осознания поэтом своего барахтанья в стихии и последующего покаяния.
Последнее и есть принятие Отца как Великую Гармонию. Только Отец может своим лучом вытащить душу из трясины. Что и есть хождение по воде — как известно, вода в мифологии олицетворяет Хаос. Иначе, в лучшем случае можно до конца века вычерпывать из своей утлой посудины воду и гордиться своим праведным нелёгким трудом — латая рифмой и ритмом наскоро сколоченную лодку или плотик.
Поэты, использующие белый стих, пытаются нырнуть из-под волны. Они знают, что там относительный покой Но насколько он долог? Настолько, насколько хватит воздуха в лёгких.
Поэты, использующие поток сознания, есть забывшие об Отце, мотающиеся по волнам утопленники — они не ощущают полярности энергии. Души таких поэтов не могут вынести гармонии и света — им проще болтаться в толще стихии.
Не каждый шизофреник отчасти гений, но каждый гений отчасти шизофреник. Если никто не сказал этого раньше, то моё.
Бытие поэтов не заключается в описании — зачем описывать то, что уже есть? Не заключается оно и в словообразовании — мир слов условен и обусловлен словами же, каталог звуков, как всё подвластное, конечен.
В реальности грустный тигр выпустит рифмоплёту кишки, если тот начнёт читать ему свои вирши — ритм и акценты дают ощущение движения, искусственного движения. Дождь движется. Гонит ветер тучи. Листья шуршат. И ни одно из этих движений не описать никаким даже самым гениальным стихотворением. Потому что любое движение в стихах уже не есть истинное движение, а есть попытка захлестнуть словами образы, а образами суть.
В итоге создаётся такая ситуация — один шизофреник рассказывает другому как он видит то или другое, как ощущает. Единственный недостаток — шизофрения имеет свойство эгоцентризма. И чтобы вывести Эго на периферию, необходимо его чем-нибудь или как-нибудь выманить.
Душа, сидящая по горло в стихии, перерабатывает её посредством стихов в энергию, а чтобы не скучно ей там было, она завлекает к себе другие души (это в случае глубокого погружения). На самом деле большинство душ уже или ещё погружены в стихию или соприкасаются с ней.
Души просветлённые вольны погружаться вглубь или идти по поверхности. Это вовсе не означает, что они ничего не видят, скорее душа, у которой глаза находятся в чуждой среде, слепа и беспомощна. И вот она ворочается и что-то творит. Задыхается и счастлива — она есмь поэт. Или ещё кто-то.
Ничего, если слушатели посматривают на часы. Худовато, когда они начинают подносить их к уху. Из неподслушаного разговора двух лекторов.
Разумеется всё выше изложенное есть лишь частный и довольно узкий взгляд. В поэзии ничего нельзя найти, потому как в ней и ничего нет, кроме самой Поэзии. Можно обвинить автора в пристрастии. Что ж, отвечу. К сожалению, трудно быть беспристрастным будучи погружённым в стихию. Пусть даже отчасти укрощённую. Не мной. Я всего лишь буква в великой книге жизни. А разве дано букве знать Слово?
И как утешение — без Букв не будет Слов, а без Слов — Книги. Вернее они будут — неизречённые. И как исток — Тишина.
26.03.2024 Русский Прут. Красную армию не остановил даже «майор Половодье»
Гитлеровские войска от русских прикрывали не только грязь и бездорожье, но и шесть (!) рек — Горный Тикеч, Южный Буг, Днестр, Реут, Прут, Сирет. В течение месяца эти реки были одна за другой форсированы частями 2-го Украинского фронта.