Эта женщина… Листающая книгу
Или в даль задумчиво смотрящая,
Эфемерная и все же настоящая…
Повинуясь удивительному мигу,
Ты нырнешь, как будто бы в пучину,
Душу захлестнет волна желанья —
Матрица великого посланья,
Рухнувшего с неба без причины…
В глубине телесного теченья
Вдруг поймешь отчетливо и ясно,
Что остался вовсе не причастным…
И Она исчезла, стала тенью,
Вновь недосягаемой и новой,
Будто бы сошедшей с изваянья,
В ожидании другого Яня.
Далека, прекрасна и сурова…
Вновь за Ней пускаешься в погоню,
Прошибаешь лбом преграды, стены,
Но дары души Её бесценной —
Лишь шестерки в карточных «погонах»…